lunes, 30 de noviembre de 2015

Desplazar una palabra
para desplazar a una persona,
desplazar el secreto
para omitir la realidad.
Desplazar un amor
para poder germinar sola.
Desplazar nada tiene que ver con acabar

domingo, 29 de noviembre de 2015

Madrugada


Hoy en primavera
escucho bellos pájaros cantar,
en la madrugada, cuando estoy más sola
ellos cantan para acompañar.
Y yo sentada tan solo miro
las pequeñas luces salir de ventanas,
los rayos de sol prometiendo
un día cálido y tranquilo.
Más un reflejo en mis ojos
Recuerda el bosque de primavera,
recuerda la ausencia
de troncos gigantes entrecruzados.
Un aliento escucho en mi oído
y el sol ya salió.
Esperar un nuevo día,
sobrevivir a la madrugada.
Espero que los pájaros

me vuelvan a cantar hoy.

Miseria

¿Qué es para mí la miseria?
Un hipócrita río de inmensa magnitud
que en sus olas trae esperanza
y juegos, y  bailes bajo la tormenta
y caricias sin disgusto alguno.
El olvido también es miseria,
olvidar que el río me lleva
desplazarse en el río hacia lo precioso
y desembocar en una cascada
que parece dicha
más las rocas, escondidas me trituran
y recuerdo

que he vuelto a olvidar.

Al infierno

Mi corazón- hoy quebrado
lo entrego.
En el infierno
hay un aire
que no juzga
una batalla 
de dolor que canta,
con una orquesta
de ángeles que
envidiosos observan
la inocencia.
La piel, mi carne,
no sucumbe
nunca
a una armonía del sentir
pues tan solo se quema
frente a los dioses
que enjuician
la forma bella de ver
la gracia.
Le entrego pues,
mi corazón de bondad
no al humano, si no al diablo
ya que en la mentira
está su verdad.
Un corazón que
nunca supo como flamear
flamear temeroso, precavido,
expeler el humo fundido
descompuesto, corrompido.
Un corazón que
en la entrega más hermosa
fue marchitado, hecho pedazos
cada pétalo que lo cubría prendió aún más el fuego
y cada persona a su alrededor

bailó sin pensar en un mañana.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Ángel

Me duele ser
un centro de atención
pues la verdad soy un macetero
la tierra que rodea la planta,
una margarita que nunca creció.
Me duele también ser un ángel
que nutre penas con almas.
y rastrear la huella de la dicha
que en mi oído cante, mi cantar.
Cuando la verdad estoy sola
En un camino imposible
En un eterno y desagradable
camino, más,
Es de ahí donde
se embellece la atención.
No es tan solo lo que deseo.
No es tan solo lo que gozo.
Pues todos en el alma compartirmos
el deseo hacia la muerte,
Y es en nuestro paseo de todo los días
en donde se hace más visible,
lo putrefacto,
lo podrido.
Y está mal la travesía,
 está mal el sudor.
Perdemos cada día
una gota más de alma.
una gota cada vez más seca
de la cual alimentarnos
o de la cual drogarnos.
Cada vez menos, y cada vez más el deleite
Es eso querer la muerte.
Es eso querer el amor.

                                                   P